Nació en Paraná el 10 de octubre de 1921. Concurrió tres años al
Colegio Nacional y frecuentó otros tres en el Instituto Nacional del
Profesorado de Literatura. Su formación puede considerarse autodidáctica, hasta
alcanzar profundos conocimientos estilísticos.
Como suele suceder con algunos escritores y poetas, la guitarra es
su instrumento íntimo, en la que pocos lo han escuchado, y las finezas
silenciosas del ajedrez.
Su actividad como integrante de instituciones de carácter literario
se ha desarrollado intensamente y ha sido cofundador de la SADE (Paraná) y del
Club de Letras de Entre Ríos (CLER) de la Asociación de Escritores Entrerrianos
y organizó la Sección Letras de la Dirección de Cultura de la Provincia, donde
puso en marcha tres líneas editoriales: la de los Premio Literario Fray Mocho,
Muestra Literaria Departamental Entre Ríos y Ediciones Dirección de Cultura de
Entre Ríos a los que agregó la creación de Salón de Poema Ilustrado.
Ha asistido a congresos y representado a la Provincia.
Obtuvo distinciones y premios. Dirigió durante cinco años el espacio
Entre Ríos Cultural por LT10 Radio de la Universidad Nacional del Litoral.
Falleció en Paraná el 8 de enero de 2008.
Frío
(paisaje de junio)
Ha llegado el invierno
despoblando las calles mojadas;
sombríos los cristales
miran con largas lágrimas
la ciudad desolada
una mano de niño
enjuga la tristeza
del vidrio en la ventana
para mirar
la plaza abandonada
…. Y el viento,
que ahora anima el lenguaje ruinoso
de las hojas heladas,
nos habla y nos habla y no
nieva en el alma su voz despiadada…
Poemas de abril
I
En este tallo hay un pimpollo
bien apretado en verde chal
palpita el rosa de su pómulo
bajo la piel vegetal.
Es en abril y al sol del patio
que se produce esta señal
como si fuera el mes de mayo
en lo de Pierre de Ronsard.
Era otra casa en otro tiempo,
otro rosal, otra printemps,
otro el Poeta que ponía
Poemas suaves como pétalos
en demoisellles d'autres temps;
y en lo mejor de nuestra vida.
II
Desde el rubor de una amapola.
Desde la luna de un jazmín.
Desde el pudor de una violeta.
Desde el modal de un alhelí.
El sentimiento de la hora
trae recuerdos de jardín.
Siente en sus vísceras la siesta
lo que una vez hubo de Ti.
A veces pienso en un naufragio.
Tal vez allí estaba tu cuerpo.
No sé en qué sombras de la noche
te me soltaste de la mano.
Bajo qué estrellas ni en que bote
se va tu bello sueño muerto.
III
Puede haber sido una paloma
puede haber sido un picaflor,
tal vez el alma de la hora,
tal vez el hálito de sol.
Era ese ámbito vacío
donde la nada es catedral,
una gran gota de rocío
con reverbero sideral.
Hay una luz color de nieve
sobre la tibia oscuridad.
Yo piso un mundo que se mueve
tan inseguro que se va;
que se va yendo, que se pierde,
que ni se ve en la inmensidad.
